 |
|
|
|
|
|
|
День был убит на поиски алкоголя. Вечер - на рассеивание внимания по углам, нетвердые шаги и чужой смех. Опадающий пепел начинал собираться в груды, кучи, холмики. Не было дней длиннее этих, никогда. Пустота – это промежутки меж телефонных гудков
Это крепкий чай с пятью ложками сахара – безвкусный и пресный
Это когда от взглядов в кафе прикрываешь лицо обыденной прессой… Повторяю многоточия за неимением лучших знаков. Нашла цветные карандаши, невостребованный атрибут детской сказки. Они так и останутся острозаточенными и нетронутыми, а процент алкоголя в крови повысится, кучки пепла станут выше и прибавится седых волос. Кто сказал, что я пишу сказки? Яблочко подгнило и пачкает руки. Может быть, ему так захотелось – упасть в неудачном месте. И из всех неудачных оно выбрало самый худший вариант. Остаётся откромсать ножом сердцевину, прогнать червяков и оставшиеся куски пустить в мясорубку. Раздражают громкие голоса – отвыкла, ценности иные. Раздражают длинные носы, что вечно тут и там – возмущённо сопят и требуют играть по правилам. Чувствую пресное, одинаковое и фальшивое. Это не я, это кто-то другой играет словами, а я смотрю про него фильм и слишком сильно сопереживаю. Четверг, 26 апреля 2007
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
Пока меня не было, там проклюнулись листочки на кусте жасмина. Пробежаться пальцами по знакомым оградам. Рассказать многое, о ещё большем умолчать. Много говорить о музыке, мало – о Смыслах: ей они ни к чему, а мои слишком болезненны. Соблазняться зелеными глазами втихаря – из чистой любви к эстетике; и непохожими на мои пальцами с ободранным лаком – из любопытства.
- А почему называется чайка? Почему не кофейка?
Размытая птичьими криками действительность. Недосып. Головная боль.
Фонари сиреневыми пятнами проткнули небо, а в стремительной темноте не нашлось ничего родного. На третий раз пожать руку, звякнуть связкой ключей, попытаться отпереть незапертую дверь. Кошки скребут. Лучше бы настоящие.
В окно пытался запрыгнуть чужой рыжий кот, но ударился о вторую закрытую форточку. Открыла, хотя было уже поздно, да и посторонние коты в доме ничего хорошего не принесут. Ко мне заходит только ветер…
Первый день, когда я проснулась утром, а не вечером или ночью. Первая фраза, которую я сказала – «действующая улыбка удода».
Вообще-то я удава имела ввиду.
А если честно, то я ровным счётом ничего не понимаю – и зачем это было сказано, и откуда подобная белиберда взялась в сонной лохматой голове.
Разбудите меня в июне.
Хочу проснуться в гипсе, с переломанными костями, с частичной или полной амнезией, со шрамом где-нибудь на морде. Просто проснуться.
Сегодня тучи на небе расположились ромбиками, может быть, сон был не такой уж и неправдой? Среда, 25 апреля 2007 Музыка: Scorpions – Send Me An Angel
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
Мне сон приснился. За эти четыре часа. У меня такое ощущение, что я проспала все пятнадцать, но озноб говорит о другом.
Я была мальчиком и у меня был дедушка. Мы с ним лазали куда-то чинить Небо. Оно было тёмное, из каких-то то ли досок, то ли чего-то в этом роде, и кусочки были похожи на паззл. Когда мы вставляли недостающие, мы каждый раз боялись, что нам их не хватит – но нам хватало. Мы оказывались на той стороне Неба, и оно тут же переставало быть тёмным, страшным и деревянным, рассеивалось в воздухе и мы с него падали. Только это было не страшно, а очень здорово. И мы никогда не разбивались. Помню, очень тихо было, и солнце светило. И ветер не свистел в ушах, хотя должен был…
А еще я знала, что дедушка скоро умрёт и что в следующий раз, когда люди снова разучатся верить, я полезу чинить Небо одна. 24 апреля 2007 Tags: пирог из лета, сны
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
Я перестала отсчитывать минуты. Рукава свитера завязаны узлом. Остаётся только руки засунуть. И завязать потуже. Кого-то мимо меня утаскивают под локти по скользкому полу – волочатся ноги. Я уборщица, которая пытается расставить ведра по старшинству. Стой смирно, а то получишь ложкой по лбу. Ведра разговаривают. Нет. Не так. Ведра разговаривают? Я знаю точно, что разговаривают половицы и связки ключей.
Стали слишком много значить солнце и ветер. Отсыпьте немножко. Правда, у меня многовато мелочи… Да-да, эти монеты – они тоже в ходу. Ничего, что они уже позеленели? Правда? Спасибо, Вы очень добры. Нет, заверните, мне с собой. Мне в дорогу…
Интересно, как это вообще возможно – делать бутерброд и заехать себе ножом по щеке? Впервые порадовалась, что они все тупые.
Светает, но не светлеет. Товарищ Берия наверняка уже сотню раз перевернулся в могиле. Потеряла нить разговора. Не вспомнить простейшие слова. Как там? В трезвой голове и здравой памяти? В здравой голове и трезвой памяти? В резвой… Нет, это уже совсем не то. А что там вообще делается в этой самой голове? В моей идут бои и кто-то напарывается на штык. Ну вот. Рекламная пауза. Пойти, что ли, еще кофе сделать? 23 апреля 2007 Музыка: End Zone – Thalatta
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
Сутулой, длинной и подслеповатой -
Такой меня ты помнишь, может быть,
Без кружки пьющей, спящей без кровати
И пылко любящей столь акетичный быт.
Ты всё-таки любил меня на вырост -
Ту, что могла б, не эту, что была,
И вопиющую мою бескрылость,
И нестандартные мои ростки крыла.
Тебе спасибо за такую милость,
Хоть я к тебе была не так мила.
Минуло время, время изменилось.
Прости, что я тебя переросла.
(с) Ольга Арефьева Чирк. Вжик. Чёрные прядки падают вниз. Чирк. Вжик. Из зеркала смотрит девочка из дветысячи пятого года. У неё короткая стрижка и полубезумный взгляд. Она отвешивает мне полушутовский поклон и собирается закончить начатое.
…Ни разу не улыбнуться – но смеяться, скрывая отвращение. Произносить вслух – и морщиться от этих слов, от того, как они звучат. Устало прикрывать глаза рукой и читать дальше.
То, что мне плохо, не даёт мне права портить кому-то жизнь.
То, что я влюблена, не даёт мне права делать исключения.
Так просто – плотно сжатые губы, стул, зеркало, простыня, ножницы. Шея мерзнет. 21 апреля 2007 Музыка: End Zone – Afterwards
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
Тревожная ночь. Воздух холодный для ног, но тёплый для лёгких; пахнет дымом костра, несбывшимися цветами… Откуда они взялись в городе, где никогда не было жизни, посреди апрельско-осенней ночи? Откуда берутся отголоски дыхания в комнате, и наивное предположение, что я могу тасовать реальности, как хочу? Закрыть глаза. Ветер тёплый гонит по небу рваные тучи, обнажая и скрывая звёзды, погружая с головой в какой-то осенний месяц. Что было? Чего не было? Пожалуйста… Голос сошёл на нет, угас, только пепел тлел в руке. На диване лежали брюки, на полу рядом носки, я три раза ходила мимо и три раза пугалась, видя в этом человека, а старинные часы с давно остановленным маятником смотрят по ночам в свет покосившегося фонаря. Я кладу ладони на клавиатуру и не решаюсь вбить в неё себя, боюсь холода. Между белых клавиш с буквами и знаками неуютно, лучше оторвать пуговицы от рубашки.
Были шаги по чёрной земле, запах свежевскопанный, тени, метнувшиеся в темноту при моём появлении. Шла навстречу шорохам, вздохам – никто не встретил из темноты, наверное, показалось. А дома падали капли в кувшин и я долго стояла под дверью. Потом резко распахнула её, попыталась включить свет, но лампочка в ответ на удар по выключателю тихо дзынькнула и самоубилась. Вода продолжала капать.
А наутро кофе с перцем и солью и жест – два пальца в правый висок. Подрагивание руки, потеря сознания, колыхающиеся занавески и одуряющий запах мокрой земли и дерева. Мигает свет. Может быть, это гроза: контраст чёрных туч и бледного света был так похож. Я не знаю 18 апреля 2007 Настроение: эк я мило сходила с ума в 19
Музыка: Eagles - Pipeline
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
Я завязываю глаза чёрным шёлковым шарфом и ложусь спать. Я – Фемида. Очень плохая Фемида. Хуже всего то, что я не знаю, что именно судить/осуждать. Я просыпаюсь поздним вечером. Я шлёпаю босыми ногами по комнатам. Я молчу. Я – шипение закончившейся старой кассеты. Я стервенею. Я дышу прохладным весенним воздухом, он проползает под занавеской, под подставкой для монитора, и ласкает руки. Я спотыкаюсь и падаю на грязный песок. Я – клоун. Я очень плохой клоун, потому что я, кажется, никого не смогу заставить улыбнуться. Я в который раз говорю: кажется, я не могу больше писать. Я отключаю способность думать на 23 часа и 55 минут в сутки и живу в книге. Я хватаюсь за сердце. Я – очень плохая актриса. И даже то, что сердце болит по-настоящему, меня не спасёт. Воздух пахнет слегка апрельским дымом, я трогаю его тыльной стороной ладони и мечтаю засыпать под гулкие фразы. Может быть, всё что я ищу – безопасность и покой. Может быть, смерть того стоит. Я люблю солнце. Я – глупый молодой вампир. У меня есть сокровище моей дурацкой маленькой жизни, и пара доказательств, они в шкатулке лежат. Я посматриваю украдкой, а потом ворую улыбку. Я – девочка-пешеходный переход. Я ставлю равно там, где должен быть минус. Из меня очень плохой собеседник, и у меня грустное счастье.
Можно взять тебя за руку? 17 апреля 2007
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
![[info]](http://l-stat.livejournal.com/img/userinfo.gif?v=92.1){kind=small}
shagrin_jolka
маньячить дальше
